Ma cabane au Canada

18.02.2013

"Je réponds ordinairement à ceux qui me demandent raison de mes voyages : que je sais bien ce que je fuis, et non pas ce que je cherche." Montaigne.

Pour ce qui me concerne, je sais partiellement ce que je cherche : être surprise, me décentrer, mieux revenir... enrichie, enthousiaste, énergisée!

Et puisque l'hiver à Paris s'est déclenché au moment où je prenais le soleil à Djerba, que je l'ai loupé, me voilà à sa rencontre au pays du père Noël, au Canada. Avant de partir, j'ai pris soin de regarder sur Canal+ le film sur l'origine du Père Noël, des fois que...
C'est ma première visite en plein hiver!
Toute petite, je rêvais de Pères Noël débonaires Canadiens : gros, étriqués dans leurs costumes rouge, toujours rigolards -peut-être un peu émèchés ? - avec des gros nez rouges, des pommettes saillantes rosées - ou peut être gercées de froid?- bardés de hottes rengorgées de paquets enrubannés verts, rouge, or, avec des traineaux dont l'équipage de cerfs pouvait prendre les airs et voler sans ailes...
PhotoCanada GranbyA 015

Ma marraine canadienne -dont je porte le prénom- m'envoyait en fin d'année ces enveloppes garnies de cartes découpées en 3 D qui pouvait lâcher une petite musique en les dépliant, et aussi des colis stickés de Pères Noël multicolores souriants, en barbe blanche maculée malgré un passage en cheminée! Quelle merveille que ces paquets et ces historiettes collées garnies de payages de montagne flanqués de sapins, de cabanes aux toits allourdis de neige épaisse. Ne me demandez pas que contenaient ces envois, non, je ne m'en souviens pas. Mais de mes rêves de paysages perdus de neige, blancs, silencieux, ouatinés, ça oui!
J'imaginais des histoires de grand froid, de cheminées chauffées avec de belles bûches, d'atmosphères joyeuses de familles unies autour de l'âtre, de la douceur de ce qui cruellement déjà me faisait défaut, et du haut de mes quatres ans, que pouvais je faire sinon rêver pour juguler les longues séparations imposées?

Alors, le voyage pour séparation?
Une répétition volontaire qui creuse le sillon d'une douleur baillonnée puis maitrisée, celle du partir, d'une joie imaginée puis inventée et conjuguée au mode de la curiosité, de la rencontre des ailleurs, des possibles... des émerveillements enfantins.

Galce en bord de route